O primeiro livro que me lembro era um do tatu-bola que a minha mãe sempre lia pra mim antes de dormir. Não me lembro do título dele, só recordo que queria que ela lesse para mim todas as noites. Tanto que ele foi ficando velhinho e acabado. Depois, nessas mudanças da vida, ele se perdeu para sempre. Tinha também uma coleção do “Sítio do Pica-pau Amarelo”, eles eram imensos e as ilustrações eram horríveis, mas eu adorava as histórias. Depois vieram outros infantis e eu passei um tempo desinteressada. A escola não colaborava, sempre passando livros horríveis.
No início da adolescência, eu ganhei uma coleção da Agatha Christie e voltei a me interessar pelas letras. Tudo bem que não era literatura de primeira, mas era algo que me prendia. Fiquei neles por um bom tempo. Depois resolvi que iria comprar um livro e escolhi “O Apanhador no Campo de Centeio” do J. D. Salinger. Pra época em que eu li, foi arrebatador. Eu tinha 16 anos, todas as dúvidas do mundo dentro de mim e odiava o mundo. Eu era o Holden, também não gostava de cinema nem de teatro. O tempo passou, eu nem sou o Holden e amo cinema e teatro.
A partir daí, fui me enterrando atrás dos livros. Descobri Machado de Assis, Clarice Lispector, Cortázar, Garcia Marquez, Caio F., Suassuna, John Fante, Jack Kerouac e tantos outros. Um leva ao outro. Alguns me deram muitas alegrias, outros uma tristeza profunda, mas com uma pitada de felicidade. Já outros, me inspiraram uma certa inveja, porque eu queria tê-los escrito. Uma identificação tão grande com alguns personagens.
Ler é questão de hábito e depois de um tempo, esse costume vira vício. Eu sou uma viciada convicta.
Mariana Costa
